sexta-feira (João Pedro)
Nem sou capaz de descrever a faltar de ar que sofri ao acordar quando pensei em ti.
Amanhã já vou receber mensagens tuas, já vou correr para o telemóvel antes que desligues. Isto depois de te ver:
Vou chegar 5 minutos atrasada ao nosso encontro só porque sei que torna tudo mais romântico. Apesar de já estar na esquina do café há uns dez minutos, vou esperar que entres, vou esperar que não faltes, vou esperar para te ter de novo, tal e qual o que eras. Não quero que o faças como recompensa pela tua ausência na última semana mas sim como algo que, quando chegares a casa e pensares em mim, isso te faça sorrir, porque sabes que sorri também.
Depois vamos até ao parque, onde me vais dizer as palavras mais bonitas, enquanto seguras a minha mão. Vais obrigar-me a andar descalça para fazermos desenhos com os pés na terra molhada junto do lago. Vais implorar-me que eu desfaça a minha trança só porque veneras quando cheiras o meu cabelo enquanto me abraças. É nesse abraço que vais resumir o infinito entre dois momentos - aquele em que me deixaste cá e o em que partiste. Sei que não será difícil convenceres-me de que te lembraste de mim de todas as vezes que sorrias, em todas as noites antes de adormeceres, em todos os momentos em que desejavas que ainda fizesse parte de ti.
Esta é a minha realidade, é aquilo que sonhei antes de me faltar o ar.
Não te esqueças do relógio em cima da mesa de cabeceira do hotel, como fazes com frequência, a tua desculpa é sempre a de gostares de 'andar perdido no tempo'.
Na esquina do café, à espera que entres,
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